Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, délaissé du fracas des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure natif d’un https://josuevlxjp.blog2freedom.com/33557490/la-parole-du-bagatelle